Intriga plasmada en Prosa.

¡Ay vida mía!, vienes caminando de nuevo arrastrando esa intriga que te quita la paz y te regala la ansiedad por saber el porqué, buscando en un viejo rincón del corazón que se atrevió a escribir las palabras no debidas.
Atreverse a abandonar al sentimiento desperdigado en las entrañas del sufrimiento es más fácil que olvidarte a paso lento. Sabes bien que en el arte de la mentira tengo baja experiencia, aunque no preguntes nada te lo pueden describir en poco tiempo la mirada perdida que me caracteriza. No olvides nunca que juntos reímos, soñamos y tal vez engañamos, no hay porque mirar atrás. Todo tiene un tiempo, principio y final, la culpa no es de nadie tan solo fue un recordatorio de la vida terrenal: nada es para siempre y a lo único que podemos adjuntar un siempre será al cambio que nos acompaña todo el día. Solo el papel será el testigo de aquellos versos alguna vez escritos y tal vez los ojos que se enfrenten a sentir el calor que alguna vez quisieron regalar. Asesinar a la soledad, quizá ese fue nuestro objetivo pero al cabo de los días fuimos vencidos por la misma.

Me atrevería a decir que las puertas están abiertas, pero los caminos claman por la separación de este andar. Sin miedo avanzando entre barro y rocas, esperando la oportunidad de que puedas aprender como vivir el camino despejado que esta a tu lado, tan cerca y tan lejos. **Es un hecho muy simple: somos conciencia que no conoce disolución entre los dos semáforos de la incertidumbre.

Maricruz Montero


** Último extracto sacado de El poder de lo simple de Enrique Mariscal.

Asunto: Controversial.

¿Quien te manda a escribir?, alma mía. ¿Por que vienes a estas horas y a escondidas? Si no tienes que ocultar que alguna vez lo llegaste a idealizar, a aquel sentimiento que te desvistió los adentros. Sin dejar marcas visibles o cicatrices que te recuerden el pasado, tan solo quedaron sus escritos. Escritos guardados siempre en la seguridad del alma, demostrando pasión por la pausa que se atrevía a hacer el tiempo delante de semejante secreto y con tinta fueron firmados, en el papel que pedía alguna poesía. No hay duda de que tan solo fue un soplido del viento. Ojo de tormenta entre tanta niebla... la luz que parecía anunciar al buen camino ha tomado tal vez las riendas de otro destino. No temas más que bien ya vas a estar, siempre viviendo entre tanta ciudad, entre tanto mar, en el risco de aquel abismo. Aunque se que vives en la montaña, parece que no conoces las reglas de esta Tierra, te hará falta sentir el agua entre las piernas o alguna brisa fresca. Puede que conozcas como luce desde afuera con el impresionismo de Monet o con algún Renoir pero tiene más que contar, acá la noche es fría y la soledad la entibia. Los pecados son pagados con martillo de hierro, con el sudor del Sol Demediodía que prometió a Zeus arder como el mismo fuego para pagar la deuda que adquirió al comprar su libertad.

Dime que han de contar esos ojos vacíos, con ese brillo impertinente que se atreve a desafiar el misterio de la vida y se adueña del misterio de la existencia. Entre nebulosas, estrellas y una que otra vez en agujeros negros con caminos un poco torcidos, puede que sea por estar siempre distraída, esperando a aquel tranvía. Siente el escalofrío que ya no es provocado por el miedo a caer en el intento cometido. La culpa solo es de este complejo sentimiento que mueve al mundo, esperanza de todos y de nadie, perdona si te llamo amor pero últimamente todos los caminos conducen a Roma y sin alguna posible escapatoria.

Incertidumbre "Corazón", es la incertidumbre... esa que asesina al tiempo que va a paso lento tratando de alargar aquel martirio, tortura del alma y represor del cuerpo. Cuenta conmigo si al final solo tratamos de aliviar el silencio del espíritu imprudente y tal vez indiscreto. Mientras tu callas yo en tu consciencia escribo y cuando no he de encontrar la solución verdadera siempre regreso a ti y recurro a uno que otro juego de azar, después de todo ... ¿Quién me va a castigar?. Como aquella alma atea que reza cuando el suspenso es más aterrador que la misma idea de perder aquello tan anhelado y la tensión liquidando cada diente, cada espina, quien lo negó aquel día ahora alaba su doctrina, religión y sin mucha explicación nace en si alguna oración.

No siempre saldrá el sol y en esos días me gustaría estar en compañía mas no quiero hacerlo costumbre del cuerpo en este momento, que inmediato al tiempo de estar pausada en cero te devuelvo la oportunidad de admirar aquel lucero. La inspiración, esa no te la robaré, quedará simplemente para después. Nunca es tarde para aprender a andar de nuevo, aunque más tarde encontraré que la verdad no nos separó del cielo. Nunca dejamos de morir, de caer, aprender o tal vez alguna experiencia de vida, el único deseo remitido al universo será aquel incapaz de pronunciarse, pero no como palabra prohibida sino como recuerdo de la memoria extraviada.

No temo a lo que vaya a deparar el viaje sino a lo que estoy dejando atrás. Suponiendo que es cierto: "la esperanza sea lo último perdido" así es como afirmo que espero todavía con ansías la posibilidad de un último suspiro, algún sueño o pensamiento que haya quedado por allí perdido. Pero en este mar de sentires y decires no logró encontrar aquello mencionado, tan solo se pierden las esquinas entre tantos renglones incompletos y vacios. Ilusas mis palabras son, insensatas y con un poco de desesperanza, tan solo son espejo de este infame tiempo.

Perdona mis silencios, mis palabras y mis versos, mis acciones y mis omisiones. Es una lástima que solo pueda decir que fue algún desesperado error, sin embargo, existe la posibilidad que después de algún preludio imaginario al sentir que divaga en estas páginas o al ser que se atreva a mirar las entrelineas de esta vida, encuentren un sentido alguno que trascienda los límites de estos escasos irreales diecisiete años.

Maricruz Montero

RIMA IV : podrá no haber poetas; pero siempre habrá poesía.

RIMA IV

No digáis que, agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.

Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!

Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a dó camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!

Mientras se sienta que se ríe el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan,
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!

Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran,
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa,
¡habrá poesía!

Gustavo Adolfo Becquer