Friedrich Nietzsche

"El Hombre a solas consigo mismo sólo tiene una vía de escape: la del peregrino que siempre se aleja un poco más del desierto de la realidad." F. Nietzsche.

"El hombre es un abismo, da vértigo mirar en él." Wozzeck

viernes, 12 de agosto de 2011

Asunto: Controversial.

¿Quien te manda a escribir?, alma mía. ¿Por que vienes a estas horas y a escondidas? Si no tienes que ocultar que alguna vez lo llegaste a idealizar, a aquel sentimiento que te desvistió los adentros. Sin dejar marcas visibles o cicatrices que te recuerden el pasado, tan solo quedaron sus escritos. Escritos guardados siempre en la seguridad del alma, demostrando pasión por la pausa que se atrevía a hacer el tiempo delante de semejante secreto y con tinta fueron firmados, en el papel que pedía alguna poesía. No hay duda de que tan solo fue un soplido del viento. Ojo de tormenta entre tanta niebla... la luz que parecía anunciar al buen camino ha tomado tal vez las riendas de otro destino. No temas más que bien ya vas a estar, siempre viviendo entre tanta ciudad, entre tanto mar, en el risco de aquel abismo. Aunque se que vives en la montaña, parece que no conoces las reglas de esta Tierra, te hará falta sentir el agua entre las piernas o alguna brisa fresca. Puede que conozcas como luce desde afuera con el impresionismo de Monet o con algún Renoir pero tiene más que contar, acá la noche es fría y la soledad la entibia. Los pecados son pagados con martillo de hierro, con el sudor del Sol Demediodía que prometió a Zeus arder como el mismo fuego para pagar la deuda que adquirió al comprar su libertad.

Dime que han de contar esos ojos vacíos, con ese brillo impertinente que se atreve a desafiar el misterio de la vida y se adueña del misterio de la existencia. Entre nebulosas, estrellas y una que otra vez en agujeros negros con caminos un poco torcidos, puede que sea por estar siempre distraída, esperando a aquel tranvía. Siente el escalofrío que ya no es provocado por el miedo a caer en el intento cometido. La culpa solo es de este complejo sentimiento que mueve al mundo, esperanza de todos y de nadie, perdona si te llamo amor pero últimamente todos los caminos conducen a Roma y sin alguna posible escapatoria.

Incertidumbre "Corazón", es la incertidumbre... esa que asesina al tiempo que va a paso lento tratando de alargar aquel martirio, tortura del alma y represor del cuerpo. Cuenta conmigo si al final solo tratamos de aliviar el silencio del espíritu imprudente y tal vez indiscreto. Mientras tu callas yo en tu consciencia escribo y cuando no he de encontrar la solución verdadera siempre regreso a ti y recurro a uno que otro juego de azar, después de todo ... ¿Quién me va a castigar?. Como aquella alma atea que reza cuando el suspenso es más aterrador que la misma idea de perder aquello tan anhelado y la tensión liquidando cada diente, cada espina, quien lo negó aquel día ahora alaba su doctrina, religión y sin mucha explicación nace en si alguna oración.

No siempre saldrá el sol y en esos días me gustaría estar en compañía mas no quiero hacerlo costumbre del cuerpo en este momento, que inmediato al tiempo de estar pausada en cero te devuelvo la oportunidad de admirar aquel lucero. La inspiración, esa no te la robaré, quedará simplemente para después. Nunca es tarde para aprender a andar de nuevo, aunque más tarde encontraré que la verdad no nos separó del cielo. Nunca dejamos de morir, de caer, aprender o tal vez alguna experiencia de vida, el único deseo remitido al universo será aquel incapaz de pronunciarse, pero no como palabra prohibida sino como recuerdo de la memoria extraviada.

No temo a lo que vaya a deparar el viaje sino a lo que estoy dejando atrás. Suponiendo que es cierto: "la esperanza sea lo último perdido" así es como afirmo que espero todavía con ansías la posibilidad de un último suspiro, algún sueño o pensamiento que haya quedado por allí perdido. Pero en este mar de sentires y decires no logró encontrar aquello mencionado, tan solo se pierden las esquinas entre tantos renglones incompletos y vacios. Ilusas mis palabras son, insensatas y con un poco de desesperanza, tan solo son espejo de este infame tiempo.

Perdona mis silencios, mis palabras y mis versos, mis acciones y mis omisiones. Es una lástima que solo pueda decir que fue algún desesperado error, sin embargo, existe la posibilidad que después de algún preludio imaginario al sentir que divaga en estas páginas o al ser que se atreva a mirar las entrelineas de esta vida, encuentren un sentido alguno que trascienda los límites de estos escasos irreales diecisiete años.

Maricruz Montero

6 comentarios:

  1. Saludos Maricruz, pasé a visitarte.

    Katmarce--
    submarinopimienta.blogspot.com

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  2. Maricruz, amiga. He leído su texto varias veces. ¡Hay en él tantas imágenes tan bien logradas! Sus imágenes juegan entre las más distintas emociones: el texto es seductor, al punto que usted logró que me involucrara totalmente con él. Tiene un buen manejo de lo literario, o sea, ese mundo irreal donde nos gusta recrear lo real: estructura de lenguaje imaginario. Es excelente, ¡a tus 17 años! Me convenzo de que escribes mejor y te expresas mejor con este estilo que con tus versos. ¿Será que debes dejar la poesía para entrarle a la creatividad de la prosa? Me da temor decirte que sí, pero te lo digo. Es fino lo que has escrito, con su sensualidad, con su queja, con su propuesta de vida, con su quehacer amoroso, con su gusto y contradicción por lo que plantea. Amiga joven, me siento orgulloso de ti. wílliam

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  3. Tu texto me convence de la primera impresión que tuve: si sigues así,tienes un futuro asegurado entre las letras, si con sólo diecisiete eres capaz de plasmar tantas imágenes y sentimientos, con tal intensidad y soltura, cuando avances en la vida, y en ese avance vayas sumando experiencias, que son el alimento fundamental del arte, serás capaz de "rizar el rizo" a niveles que ni sospechas.
    Enganchas al lector desde la primera frase y conservas el ritmo en una cadencia elogiable, sin rebuscamientos, dando la sensación de una fuente que fluye sin más, alegrando la vista y la sed del caminante.
    Escribir sin aparente esfuerzo ayuda a que los demás lean con igual facilidad, y digo aparente, porque sabemos que el esfuerzo está ahí, latente, sólo sucede lo que a Hércules: su fuerza era infinita, pero él mismo no era consciente de ella. Lógico ¿no crees? Unicamente sabemos de su altura quienes nos acercamos al árbol.
    Puedes llamarle empatía o simpatía, pero te he sentido muy cercana a mí mismo cuando tenía tu edad, era como mirar por encima del hombro de una imagen conocida.
    Tus años no tienen nada de irreales, apenas son un paso, pero querida niña, ¡con esos pasos llegarás donde quieras! si te lo propones y perseveras. Ya sea en poesia, en prosa, en prosa poética...eso es lo de menos, aprende a saltarte esas líneas que intentan mantener separadas las formas de cantar los sentimientos, tú sencillamente ¡canta!
    Conserva intacta esa frescura, aunque aumentes en la profundidad, y haciendo juego de palabras, no abandones la profundidad aunque aparentes frescura.
    Mis felicitaciones.
    Un abrazo de mucho cariño.

    nota: Ya había recibido tu escrito pues estoy suscrito a tu blog por correo electrónico, pero Blogger no me dejaba comentar. Ahora parece que todo se ha normalizado.:)
    Te reitero mis felicitaciones y mi abrazo.

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  4. Maricruz:
    me gusta lo que te ha escrito Eduardo.

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  5. "La culpa solo es de este complejo sentimiento que mueve al mundo, esperanza de todos y de nadie, perdona si te llamo amor pero últimamente todos los caminos conducen a Roma y sin alguna posible escapatoria."

    Esa prosa es pura magia.

    Un placer que vinieras a mi casa y me hayas mostrado la tuya que -sin duda- seguiré recorriendo

    un abrazo

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  6. Don William: Muchísimas gracias para mi es muy importante su opinión.

    Eduardo: También le doy las gracias y quiero recalcar que me gusta mucho la forma en la que escribe. Gracias por los consejos :)

    Mariluz: Que bonito, muchas gracias. Seré fiel seguidora de su blog, me encantó :).

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